Возможно, возраст или зной
Перегостившего июля,
Но мне не по́ сердцу покой,
Как и погром стихий в разгуле.
И то и это – лишь побег.
Уход от внешнего, утробы.
А жизнь идёт. Уходит век,
Отмеренный пожить здесь чтобы.
И в этом – тоже смысл есть:
Как посмотреть на суть проблемы.
Нет счастья в перемене мест.
И нет тем боле – в гулких сте́нах.
Вновь осень кажет маету –
Парад цветов, но не цветенья.
Люблю прохлады пустоту
Среди красот листопаденья.
Люблю я пасмурный закат.
Люблю уютно вечерами
Смотреть в окно на мрачный сад
С кривыми мёртвыми ветвями.
И мысль приходит вновь себе:
Обман. Тоска земного края…
Везде она живёт в судьбе –
Тоска потерянного рая.
С того и счастья нет в борьбе.
С того и пре́сны страсть и злато.
С того и календарь приме́т –
Всего лишь лист до срока мятый.
Неутешительный вердикт.
Прогноз пустой и снова осень.
Ведь, благо ж, – климат многолик,
Иначе б был сезон несносен.
Рви, ветер, листья в даль полей!..
Летите в призраки седые
Пространств Руси и толщи дней,
Что в ожидании живые.
